Bom mesmo é ser feliz. Mas me cobram um caralho por dia pra
esboçar um sorriso que seja, de canto de boca.
Pessoas felizes acordam pelas manhãs, madrugam com seus chinelos de quarto e xícaras de café quente e colocam seus
paletós e carregam seus jornais. Morte por facadas na Moema, dizem, ao lerem a
manchete principal. Tomam seus cafés e usam relógio. Olham a hora. Estão
atrasadas. Pela noite comem os cus de suas mulheres depois de insistir para que
mudem a posição na hora do coito e suas mulheres, já enrugadas, demonstram
cansaço de viver e num gesto de martírio, dão seus cus preciosos como ouro a
seus maridos, que os comem como alguém come um pão com manteiga na chapa. Pra viagem.
Ainda dizem que não se compra felicidade.
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